Meu Minueto

Mamãe-filhinha

2012-02-02T05:38:00.000-08:00

Mamãe-filhinha é uma brincadeira simples onde uma criança atua como mamãe e outra como filhinha. Simples. Era a minha favorita. Minha irmã mais velha não gostava muito, mas era sempre a minha dupla e depois que a brincadeira começava não fazia mais diferença.
Não lembro direito do começo das nossas histórias, tampoco do desenrolar delas. Sei que o enredo era muito bem discutido como se estivéssemos realmente traçando o destino de duas pessoas. Tão fácil era mandar e desmandar naquelas vidas marionetes das nossas personagens.

O que eu lembro e lembro muito bem é do desfecho. Este era preparado com muita cautela, sempre exatamente da mesma forma. Era o elemento crucial na nossa brincadeira. Le grand finale: uma das duas fazia o papel de médico e decidia que ou a mamãe ou a filhinha tinha que morrer na cadeira elétrica. Isso era essencial. E quem restava sozinha, num final trágico sentava na cadeira e começava a se debater em choques até que caísse morta, junto do outro corpo. Terminava então com os dois corpos caídos no chão. FIM

À Espera

2012-01-11T16:16:00.000-08:00

Seria mais fácil ter nascido planta. Crescido árvore. Morrer terra.

Ser gente é complicado. O grande objetivo da natureza – a propagação da espécie – é um mero complemento, para alguns, um inconveniente. Importante mesmo é não apenas atender às vontades individuais, mas principalmente responder às expectativas de toda a gente.

Quando digo gente, digo toda a sociedade, partindo do mundo todo, reduzindo a um país, uma região, uma classe social, uma família, um lar.

Quem nasce já ganha um nome, uma cor e um brinquedo. E antes ainda de nascer, os pais já esperam que seus filhos sejam fisicamente saudáveis, esperam às vezes já algumas qualidades. Que eles gostem de ler, que eles sejam lindos, que gostem de estudar, que sejam aventureiros, que gostem de esportes...

É assim o tempo todo. Claro que se pode escolher, sempre temos escolhas. Aliás, é tão bonitinho quando ele fala que não gosta de carrinhos, só de caminhãozinho...

Somos diferentes, é óbvio que somos. Mas não muito. Tem aqueles que atendem a todas as expectativas, tem uns que vão além, e tem aqueles que decepcionam, ultrapassam o limite incerto entre ser diferente dentro da “normalidade” e ser diferente de maneira incômoda.

É assim que as pessoas julgam umas às outras. Eu faço muito disso também, sempre na verdade. Esperam bastante de mim. Eu também espero dos outros.

Esperaram que eu fosse uma menininha... Como as pessoas dizem?... “de família”. Esperaram que eu fizesse direito para ser juíza. Esperaram que eu gostasse de estudar. Esperaram que eu fosse heterossexual – que alívio quando trouxe o meu primeiro namoradinho para casa. Esperaram que eu fosse sempre muito educada. Ah, mas lembro muito bem que na quarta série esperaram que eu fosse o futuro. É uma grande responsabilidade para a gente de 9 anos... À espera... Esperam ainda que eu me forme doutora. Esperam que eu me case e tenha filhos correndo pela minha casa. Esperam que eu seja muito bem sucedida. E, por fim, esperam que eu morra uma velhinha generosa, humilde e ainda assim com o status de quem agrada à espera.

Nascer gente. Crescer gente. Morrer gente.

Seria mais fácil ter nascido planta.

Viver Passarinho

2011-12-11T16:56:00.000-08:00

De onde veio? Pouco importa. Ela veio.
Com tanta mania de ave, deve ter nascido do assobio, do vento. Carregada pelo sopro. Pouco importa, ela veio. E veio num ninho.
Logo aprendeu a falar passarinho, a correr passarinho, a acordar passarinho, a viver passarinho,... só não aprendeu a voar passarinho.
Cresceu além do esperado. Difícil foi perceber que não era passarinho. As aves mais aventuradas, as pombas, lhe falavam da cidade, lhe falavam da gente. Convidaram-na então para passar uns tempos em sua morada.
Não foi fácil viver de migalha de pão, mas finalmente conheceu passarinhos como ela: sem pena, sem asas.
Do telhado observou passarinho: sem piscar. Todos falavam gente, andavam gente e viviam gente.
Maria-de-Barro então tentou ser gente sem deixar de ser passarinho. Fez uma casa na árvore, comeu arroz com minhocas e começou a falar um misto de palavras e assobios.
Percebeu que para ser gente, precisava de uma ocupação, nem que fosse uma ocupação de desocupado.
Se meteu a ser doutora. Não, doutora de gente não prestava. Se meteu a ser doutora de passarinho.
Fez de um papel um diploma. Convocou uma reunião de aves e foi nomeada Dra. Maria-de-Barro, Doutora de Passarinho.

De Cabeça Para Baixo

2011-09-06T18:13:00.000-07:00

Quando eu era uma criança desgrenhada e chorona, aprendi que o nosso planeta era redondo. Aprendi assim porque assim me afirmaram. Estranho para mim. Ao ver o globo terrestre logo quis localizar o Brasil, olhei para o pedaço recortado de terra e com os olhos coloquei a minha família lá. Não fez sentido algum, eu estava de pé e isso era real para mim, mas naquele teco de bola eu me vi deitada. Que mentira! Como deitada e de pé ao mesmo tempo? Logo pensei nos coitados que moravam "embaixo": vermelhos de tanto ficar de ponta-cabeça.
Então percebi que eles não só viviam de cabeça para baixo, como também estavam perto do inferno. Tão injusto! Os países de cima podiam ficar de pé e perto do céu...
Países de cima. Então se eu voasse, se eu seguisse em direção ao céu, alcançaria o topo da bola. E se cavasse, quem sabe chegaria à Antártida. Sabia que lá tinha gelo, mas gelo? Perto do inferno?

Foi um peteleco violento na caxola.

As garras, o sal, o vinho

2011-08-27T18:38:00.000-07:00

Os pés na areia e a cabeça nas memórias. Todas aquelas cenas com o tempo incerto correm. São só imagens, algumas coloridas, outras pálidas. Mas as piores são as imagens vazias, sem luz, sem ar: o breu casado com o sufoco.

Na pele o Sol aquece, no ventre a noite congela, encolhe, espreme, corrói, domina. São palavras pesadas, não precisam de ligação, apenas precisam ser arremeçadas na folha de papel em sua forma bruta, exatamente como a lembrança.

O presente nunca dói, mas no momento em que o tempo da seu passo a ferida golpeia, rasga.

Instante precioso esse que liga os tempos, a brecha entre a ação e o arrependimento.

A tinta risca com força para prender o instante entre as páginas e não se fala mais nisso.

"...mas eu só digo o que quero, e só quero falar das saudades e dos remorsos." Machado de Assis

Entre os Dedos

2011-07-21T18:05:00.000-07:00

Chocolate.
Ao redor da boca, no queixo.
Aquela bacia inteira mergulhada nos bracinhos gorduchos.
Simples, chocolate. Doce e amargo, na ponta do nariz.
Sorria sozinha com o gosto na língua, Chocolate.
Segurava o chocolate como quem sente cada detalhe da textura da vontade antes de abocanha-la.
Chocolate, escorregava entre os dedos.
Sem nunca deixar cair uma gota de volta na bacia, a criança precisava possuir tudo aquilo dentro da boca, se nao, que fosse na pele. Ah sim, poderia saborear... pela pele!
O momento parecia ter mais gosto que o cacau.
O corpinho debruçado sobre a tigela no chão sabia agarrar o tempo, degustar... que besteira. Esqueça o sorriso, a textura da vontade, as gotas, a pele, o tempo, o gosto... Era só uma criança com chocolate nos dedos e lombriga na barriga.

Carrossel de Vida

2011-07-06T14:09:00.000-07:00

Ando nessa vida como quem está fadado a um carrossel eterno, carrossel de sonhos, carrossel de música, carrossel de pessoas, carrossel de vida.

Até que os sonhos sejam tocados, a música pare e a fila convide outras pessoas para girar nessa roda.

Sou aquela que fica para mais uma volta.

O tempo passa, mas sempre fico para a próxima, para ver se a música muda, se conquisto mais um desejo, se conheço novos ou se abraço os velhos, se cabe mais um.

Quando a última nota toca, já sinto saudades, mas quando a última nota toca...

Deixo que toque.

De Mudança

2011-05-07T09:27:00.000-07:00

A campainha sempre toca, ao abrir a porta fui surpreendida por sorriso e olhar cativantes. Não precisou falar. Eu já entendi. As malas, vazias de matéria e cheias de lembrança, estavam prontas. Coloquei o pé para fora, sentindo a certeza. Era hora.

Deixei tudo como estava: o compasso três por quatro ainda alimentando os salões, as partituras incompletas ainda sobre a escrivaninha, o vestido escolhido para a noite aguardava em cima da cama, o banquete servido, a batuta aguardava o toque... As máscaras. Todas. Todas ficaram. Estava preparada.

Parti. Deixei os portões abertos, abertos para a minha memória poder voltar.

Retribui o sorriso mais puro. Olhei para cada um deles e finalmente dei o passo. Com a cabeça voltada para frente, seguimos. Seguimos para a verdade. Fomos para ela rindo, dançando, cantando, levando a Alegria para quem mais a quisesse.

Só

2011-03-07T13:13:00.001-08:00

A campainha toca. É a música? Pode entrar, fique à vontade. Queres bailar? Ela não nega. Mas sou péssima dançarina. Não se preocupe. Quem se importa com isso? Dancemos só por dançar. Eles dançaram.

A campainha toca. São as fantasias? As estava esperando. Sintam-se em casa. Qual queres? Não preciso dizer: escolheu a máscara. A mais colorida, por favor. Agora sim. Temos a música. Temos as cores.

A campainha não precisou tocar. São os convidados. A química fala por eles. Assim não os quero. A química age por eles. É só hoje. Esperaram tanto. Esperaram hoje por muitos dias. E agora? Vamos todos ser inconsequentes hoje. Que tal?

Aqui não. Ficou sozinha. Só ela. Só a música. Só as cores.

Elas que vêm de dentro

2011-01-16T07:57:00.000-08:00

Escrevo as palavras e não me canso de apagá-las. As notas saem, mas o som não. Tudo ecoa na minha cabeça, mas só dentro dela. Misturo tudo, fazendo parecer um aglomerado único, mas não tem nada de único, tem o desespero, tem a ansiedade, tem a vontade, tem o sonho e o real. O real. O real dói.

Quero o vazio de novo, aquele vazio e nada mais, nada de notas que mudas, nada de palavras invisíveis. Quero não merecer para não doer a decepção.

Mais do que tudo, quero aqueles textos coloridos de castelo, músicas e máscaras. Cansei desses escuros, pintados de palavras amarradas e vomitadas da cabeça, que ninguém entende, e nem precisa ler, são só palavras jogadas no papel, confusas porque vêm de dentro.

Sem palavras

2011-01-05T16:33:00.000-08:00

Eu fiquei olhando, como sempre: só olhando. Olhei os degraus, olhei o portão fechando, olhei os passos, olhei o rosto que não virou, sabia que não ia virar, mas olhei. Olhei, olhei, até olhar só o vazio. O vazio que eu deixei em mim, o vazio que eu deixei nele. Eu.

Pela Fresta

2010-11-16T12:47:00.000-08:00

— Deixe-me ver o seu sorriso...

Era isso o que eu queria o tempo todo: mostrar o meu sorriso. Ele fica aqui dentro, fazendo cócegas, louco para se exibir. Eu o controlo, não quero parecer boba. Deixo que a sensação de estar sorrindo tome conta de todos os meus pedaços. Quem quiser pode ver o sorriso dentro dos meus olhos. Ele pede para sair, quero tanto que pule para fora, que vire uma gargalhada talvez... Mas também quero tê-lo preso na minha barriga para sempre, para sempre sentir.

Faço entrar por uma fresta o ar e ele se sente livre: livre para pular para fora, livre para mostrar todos os dentes, livre para fechar os olhos, livre para puxar todos os músculos da minha face, livre para um riso, livre para dominar outra pessoa, livre!

Enterro

2010-10-28T13:48:00.000-07:00

Sabe, esqueçam-me, esqueçam-me todos vocês. Vocês que me trancaram e saíram pelo buraco da fechadura. Deixaram que a memória apagasse os nossos risos. Tantos risos. Agora diluídos ao vento. Nada mais são que ecos na minha cabeça.

Mas vejo que para vocês nem mais ecos são, nem ecos! De verdade, esqueçam-me, se lembrarem de mim. Se. Escrevo para enterrar. Enterrar as lembranças, as histórias, os papéis. Este daqui vai ser enterrado junto, não quero guardar a revolta. Escrevo para que vocês a vejam, mas não verão, eu sei. Vocês não me veem. É só uma esperança boba. Tantas já sumiram que, acreditem, mais uma não fará diferença.

Desculpem-me, desculpem-me por ter cometido o erro de me prender ao passado, achei que poderia ser costurado ao menos ao presente, sonhava que a linha alcançasse o futuro também, queria amarrar tudo junto. Eu errei. Deveria logo ter enterrado tudo, como vocês fizeram, mas carreguei tudo por tantos anos. Agora é tão difícil me desprender desses pensamentos, dessas memórias. Carreguei-as tanto que agora me seguem. Vou enterrá-las.

Deixe-me

2010-10-17T06:21:00.000-07:00

Deixe-me respirar, deixe-me parar um pouco. Quero estar estática, posso? Quero sentir o gosto de fazer nada, posso? Não. Eu sei que não. Nego entregar-me tão facilmente. Mas o nada me chama...

Para Não Esquecer

2010-10-07T12:21:00.000-07:00

Não se preocupe, desta vez sou eu mesma quem escreve. Eu, a que põe palavras nas bocas, nos pensamentos, nos rascunhos das personagens.

Traço estas letras com força para marcar, para nunca esquecer. Que você nunca me abandone no sótão da sua cabeça, não me esqueça.

Não se esqueça deste momento que eu não me esqueço do seu sorriso. Não se esqueça das nossas alegrias que eu não me esqueço do que você disse (ah, vai ser difícil, você sabe...).

Temos tantas lembranças, tantos contos, tantos pontos... Tantos toques, tantos abraços: abraço de vergonha, abraço de sabor, abraço de lágrimas, abraço de desculpas. Abraço. Abraços.

Agarro-me a tudo isso, sugo cada beijo — até mesmo os mais amargos— para guardá-los um a um na memória. Guardo tudo, as guardo as cartas, os guardo os olhares, as guardo as palavras. Marco-as na folha de papel porque são tantas e não quero esquecer uma. Nem uma. Nenhuma.

Fuga

2010-09-28T16:53:00.000-07:00

Ele caminha com seu ego de balão, lançando piscadelas para as mais belas bailarinas e elas ficam assim, derretidas com seu charme. Por onde passa leva no rosto um sorriso... O sorriso! Daqueles que a gente fixa o olhar e se esquece de tudo, querendo sugar toda a energia da expressão, querendo sugar a felicidade também, aquela simpatia...

Cada face do salão se volta para o rapaz e absorve a leveza de seus gestos e palavras. Poucos não se impressionaram e se cada pensamento fosse ouvido pelo ego, ele seria capaz de voar até o infinito.

Valsou com as meninas uma a uma. Não preciso dizer que ele as fazia levitar, rodopiando até que elas caíssem em exaustão. Mas ele não. Dançou com a última dama e ainda poderia honrar outras tantas.

As noites passam e eu as observo. As pessoas são sempre diferentes, mas ele está sempre aqui, encantando e rodopiando. A música está sempre aqui também, e eu a acompanho com a batuta nos dedos. Mas não posso deixar de acompanha-lo com os olhos.

Todos temos defeitos e eu buscava os dele. Nem precisei de tantas noites para perceber que tudo estava errado. Ele estava errado. Não era mais que uma máscara. Uma bela máscara cravejada com alegria, cavalheirismo e muita sedução.

Se está sempre no meu salão, está nunca em sua casa. Falta nos jantares em família, foge das brigas e das obrigações. Vem porque talvez não seja tão admirado pelos que o cercam, porque lá ele não rouba a atenção de todos. Vem por rebeldia, para fazer falta. Vem para se divertir enquanto deixa para trás rugas e decepção.

Ainda tem coragem de vestir na face tamanho contraste!

Tudo isso

2010-09-21T17:27:00.000-07:00

Quem sou eu para julgar o certo e o errado? Incrível, o faço todo o tempo. Não deveria, sou aquela que está lá, olhando sem viver, sem sentir. Pessoas assim não podem julgar.

Mas isso tudo me corrói, enquanto os outros não percebem, tudo tão usual para eles! Às vezes penso que sou eu a inocente, ou talvez use tanto esse papel que quando não o tenho, aqueles o são muito mais.

Deixo a imagem lhe parecer inexistente, não gostaria que a visse. Apenas ouça o som das palavras, e deixe-me tecer o minueto, sozinha mesmo.

Da Personagem

2010-09-07T17:45:00.000-07:00

Caminho manso, carrego os pensamentos não só na cabeça, eles latejam no corpo todo. Deixo que eles afundem na tinta. Traço as letras.

Você, leitor, não sabe quem eu sou. Não que eu me importe com isso, mas é interessante. Escrevo em primeira pessoa, mas sou realmente a Criadora do Minueto? Não. Você sabe disso. Sou qualquer coisa entre o que ela cria e o que você imagina.

Sou como uma das máscaras que ela tanto se apega, deu-me a vida de personagem para poder se expressar de um jeito diferente. Talvez assim os textos fiquem mais elegantes, afinal, qual é a graça de ideias atiradas da cabeça direto para a folha de papel?

Observo os textos e fico pensando se os autores se vestem de personagem só para ver o mundo com outros olhos, só para sentir na pele outra pele. Talvez eles queiram ser diferentes sem mudar a essência, então pulam de uma personagem para outra, ansiosos para criar mais, sentir mais, viver mais.

Engraçado, tudo isso só na mente e no papel. Agora eu entendo: eu sou a mente e o papel.

Carta ao Cronista

2010-08-26T17:35:00.000-07:00

SBC, 26 de Agosto de 2010

Artur da Távola,

Li a crônica "Olho de menino triste" que resgatou da minha memória a infância de, se me permite usar o termo, menino de olho triste. Tentarei nessas poucas linhas rabiscar o que sobrou da lembrança...

Eu era solitário, preferia fazer os trabalhos de escola comigo mesmo. As minhas opiniões, meus desejos, ficavam trancados no pensamento. Os parquinhos não me atraíam, assistia de longe as outras crianças e isso nunca me incomodou.

Na sala de aula, na rua, era como se eu não existisse, uma sombra andarilha. Às vezes esperava que a professora ao menos olhasse para mim, lembro de tentar chamá-la com os olhos, mas acho que ela me evitava. Nas reuniões de pais e mestres simplesmente dizia que eu era "um menino bonzinho", tirava boas notas.

Minha mãe pouco eu via, mas uma vez ela deixou-se preocupar comigo e foi ter com a diretoria. Nem meu nome sabiam, chamaram então a professora e ela disse ser darwinista: o que melhor se adapta, sobrevive. Pois bem, me adaptei, ainda que poucas palavras saiam da minha boca. Elas preferem sair da caneta. Deixo que a tinta mostre meus sentimentos e que meus personagens falem por mim.

Agradeço por ter me lembrado de quem eu fui, e talvez de quem eu ainda seja,

Menino dos Olhos Tristes

Pela Janela

2010-08-25T16:14:00.000-07:00

Ela abandonou tudo mais uma vez e mais uma vez volta arrependida. Fácil fugir, esquecer e depois retornar com um sorriso idiota. Não pense que as melodias a deixaram. Ela que deixou as melodias.

Ela... Obviamente falo da maestrina! Pela janela vi tantas partituras pelo chão, elas chamavam por um toque, mas a compositora não estava lá, claro que não. Correra para longe, para o horizonte, deixara o Castelo para perder o brilho, os papéis para amarelar e as lembranças, deixara as lembranças!

Tento imaginar o que supera ter uma orquestra inteira atenta a sua mão, esperando o mínimo movimento para soltar a primeira nota. O que supera?

Não sei, mas ao caminhar pela noite encontrei o som suave de uma flauta e tenho certeza de onde vinha.

Ela voltou para, quem sabe, correr mais uma vez.

Prazer, Casulo

2009-03-12T15:05:00.000-07:00

Ela pediu para que ele olhasse pela janela.

"Eu não tenho janela, eu tô morando num casulo".

Os dois riram, tão bobinhos.

As palavras ficaram no ar, jogadas, estáticas.

Mas ela as acolheu. Adotou a morada no casulo. Encaixou-se perfeitamente entre as paredes pretas. Não queria ficar encasulada, mas queria virar uma borboleta.

Logo nos primeiros dias dentro da nova morada, já não suportava mais a idéia, só o que podia ver era a escuridão, ainda assim sonhava com as lindas asas coloridas, com a liberdade.

Fechou os olhos, o coração reduzido ao tamanho mínimo. Uma voz conhecida a chamou baixinho.

"Você tá diferente".

Ela temia isso.

"Isso é bom ou ruim?"

Ele não respondeu. Ela já sabia a resposta.

Música da Terra

2009-02-26T14:57:00.001-08:00

Sentada, a rabiscar notas sem melodia num pedaço de papel, a maestrina viajava em suas idéias, saltando de um pensamento a outro, fitando com os olhos vazios a pena que segurava.

Procurava talvez uma inspiração para uma nova composição, ou quem sabe, simplesmente voava com a cabeça no futuro, tentando enxergar o que estava por vir. Na poltrona caiu num cochilo manso, ainda submersa num mundo que não era seu.

A campainha a pegou desprevinida, derrubou então o tinteiro na roupa que usaria naquela noite. Num salto levantou e chingou baixinho. Ainda era um pouco cedo para os convidados, mas fez com que as portas fossem abertas e foi surpreendida por um grupo de pessoas diferente do que costumava receber.

Eram malucos, sem a menor sombra de dúvida. Homens vestidos de mulheres, todos fantasiados, com máscaras esquisitas, roupas de bobo da corte, princesas ridículas, maquiagens exageradas. Todos tinham algo em comum, a alegria.

Parada ainda na frente da porta, a menina percebeu que eles todos entraram sem serem convidados, mas isso não lhe incomodou, estava curiosa com outra coisa. Era a música. Batidas fortes, um rítimo acelerado, elétrico, lembrando o som de um coração pulsando. E era aquele pulso que os dançarinos invasores acompanhavam, bailando uma dança da terra, num misto de serpente e raíz. Logo o som etéreo usual foi substituido pelo batuque e pela algazarra.

Durante quatro noites o salão foi transformado, ganhou diversas cores no lugar da prateada, foi decorado com fitas e purpurinas. As crianças corriam jogando confetes umas nas outras, se escondendo entre as pernas dos aldultos.

Os convidados chegavam de todos os lados, sambando com máscaras brilhantes, a cantar a música de cor. Era impressionante, analisou a maestrina de minuetos, há tanto tempo enterrara no fundo da cabeça aquela festa, esqueceu completamente do calor, da cultura, da bagunça divertida.

No final da quarta noite, com uma última canção, os alegres dançarinos, cantores e instrumentistas se encaminharam para o enorme portão, e assim como chegaram, saíram: imprevisíveis.

Quando a última criança correu para junto do grupo, com o bolso cheio de doces, a maestrina fechou o portão e se sentiu vazia, oca. Podia ainda ouvir o salão vivo, pulsando. O ar ainda vibrava, ainda dançava aquele reboliço. Mas as fitas já não faziam mais sentido, não tinham graça sem a música.

O castelo voltou ao usual, com a música suave, com a cor de prata, deixando o colorido para talvez uma próxima visita.

Algodão Doce

2009-02-03T17:10:00.000-08:00

"Senhoras e Senhores!
Ouçam, ouçam, a música invade o salão prateado novamente!"
E como uma fumaça intoxicante ela se espalha, envolvendo qualquer um que esteja no seu caminho, sem parar, sem se cansar. Chama baixinho no ouvido das pessoas, lá se instalando. Convida crianças, dançarinas, guardas, mendigos, padres, chefes de cozinha, damas e todo o tipo de pessoa que tenha um pouco de tempo para ouvir.
E o convite parece simplesmente irresistível.
Aos poucos uma fila se forma, bailando em direção ao Castelo de Prata.
Estivera tão vazio ultimamente, as luzes quase nunca ficavam ligadas, as janelas não tinham mais o mesmo movimento. E a música... A música era o que mais fazia falta, deixava o Castelo inútil, oco, nem parecia mais reluzir como antes.
Antes sim, ele era animado, e mesmo que todos estivessem dormindo, mesmo que as notas não flutuassem, era possível ouvir o vento soprando, sibilando o Minueto da noite anterior.
O compasso 3 por 4 decorava o palacete novamente, guiando os passos dançantes dos convidados até o saguão de entrada. Eles vinham todos de olhos fechados, tentando aproveitar ao máximo a combinação das notas. O som parecia algodão doce, se esparramava numa cascata que era soprada para fora da flauta.
Ao passo que a última nota soava, os hóspedes abriam os olhos, espiando a flautista de costas. Os cabelos escuros eram curtos, e o vestido vermelho lhe caía bem. Observaram-na guardar delicadamente seu instrumento dentro de uma caixa e puxou com a mão direita uma batuta comprida, de madeira leve.
Virou-se para o público daquela noite. Alguns já fizeram pares para bailar, outros sentavam acomodados nas cadeiras. Todos fixavam o olhar na menina, ela trazia um leve sorriso com o canto dos lábios.
"Senhoras e Senhores, tenho a honra de dizer-lhes que nesta noite a música voltará a preencher o vazio deste castelo. Esta noite as cordas serão tocadas até que os dedos se desgastem, os saxofones, as clarinetas, os oboés, trompetes e trombones serão soprados até que não reste mais fôlego. Esta noite os senhores rodopiarão neste salão até ficarem tontos. Que comece a música!"
Todos aplaudiram empolgados, ansiosos pela noite prometida. "E que ela nunca mais me deixe novamente" completou seus pensamentos.
Aquela noite seria eterna.

Os dedos

2008-10-30T11:39:00.000-07:00

Eu tenho sede.
Sede de idéias, sede de palavras.
Elas gostavam de escorregar pela caneta. No entanto agora brigam para ver quem vai ser a próxima a se estatelar no papel.
Acho que isso é normal, ou ao menos espero que seja.
Talvez alguém tenha percebido. Estou cansada, não sei do que, mas estou. Luto para não escrever essas palavras, mas parece que elas são as únicas que não deixam a tinta apagar, são as únicas que tem certeza de que querem se prender no meio das linhas, são as únicas que querem manchar meus dedos. São as únicas palavras que eu tenho para escrever. É monótono, mas vai passar.

Tec-Tec

2008-09-16T14:17:00.001-07:00

"Eles estão em todos os cantos, acompanham meus passos silenciosamente. Pensam que eu não os ouço. É verdade. Pior do que isso, eu os sinto. Sei que estão lá, me vigiando, observando os meus passos, ouvindo atentamente o "tec-tec" do meu salto fazendo eco na rua vazia, coberta pela noite. Tenho a sensação de que eles conseguem até ouvir o meu coração bater acelerado."Eu ia deixar essas palavras fazerem parte do minueto um dia... Um dia. Para mim parece que faz tanto tempo, já se passaram tantas tardes depois daquela. Mas hoje mesmo resgatei do fundo da gaveta esse papel, com letras apressadas, uma grafia tremida.Não era medo, era sufoco, aperto, eu não podia respirar. Encontrei aqueles olhos novamente. Era tudo o que eu temia, deles eu fugia constantemente, mas sabia, era inevitável.Não gosto disso. Não gosto do destino, que palavra forte essa. Destino. Tão determinada, poderia mudar qualquer coisa. Já tentei lutar contra ele, mas é covarde demais para aceitar meus desafios, covarde demais para olhar nos meus olhos.Talvez ele aceite um convite para o baile de máscaras, então planejarei um duelo. O duelo entre o Destino e a Maestrina.

Lenços, Panos e Trapos

2008-08-05T12:56:00.000-07:00

Vi as nuvens correrem pesadas e determinadas a encobrir o sol, cortando seus raios com a brisa gelada. Por um instante elas decidiram ceder, e observei o fio prateado rasgar facilmente o céu negro.
Levantei-me rapidamente com o ronco vindo dos céus. Acompanhei com os olhos uma gota de água até que ela se estatelasse no asfalto. Precisava ir para casa.
Ao olhar para os lenços acinzentados novamente, respirei com calma e dei um passo a frente. Deixei que as lágrimas do céu me cobrissem. E como um manto disposto a esfriar, elas me abraçaram. Todos evitavam aquele contato e o estranhavam ao deixar o olhar pousar em mim.
O vento soprava, fazendo com que aquelas gotas chicoteassem minhas faces. Permiti que ele me atravessasse, trazendo o frio para dentro de mim. De olhos fechados, seguia o caminho. Deixava-se ver apenas aquele véu de água caindo, caindo, caindo.
Ah sim, ela foi feita para cair, destinada sempre a cair, e cair de novo, para sempre, pensei.

Cochicho

2008-08-01T14:49:00.000-07:00

- Shhhhhh...
Os passinhos cessaram.
- O que foi? - apesar de ter sido um cochicho, a segunda voz era suficientemente alta para deixar a frase pairando no ar.
- Ele está dormindo. - essa, porém, se perdeu na escuridão. No entanto bastou para que se visse um sorriso no meio dos cobertores amontoados.

Sobre o Minueto

2008-06-29T17:05:00.000-07:00

Já faz algum tempo que não consigo ver as notas saindo tão delicadas, em completa harmonia da minha flauta. Já faz algum tempo que não consigo ver as pautas manchadas de mis, de sis, sustenidos, claves de fá...
Estou cansada de tudo isso. Tudo sempre tão igual. Nada quer mudar, nada faz diferença. Não quero mais tocar neste minueto. Vou apenas reger, sou apenas a maestra. Criarei uma nova personagem, a deixarei fazer o papel de violonista. Sei que ela encantará o salão com seus acordes e trará de volta as músicas ao palácio prateado.
Ela pode usar um vestidinho xadrez. Aquele que eu gosto. Amarro seus cabelos em pensamento, numa fita vermelha. Vou esperá-la. Enquanto isso sua cadeira permanece vazia, ansiosa pela sua chegada. Nos concertos posso ouvir de longe o novo som, seguindo os meus movimentos, passando como uma brisa pelo ambiente.
E no final de tudo, quando acabar, todos levantarão de suas cadeiras, todos pararão de dançar, não vão mais beber de seus copos, nem sequer conversarão uns com os outros, irão apenas aplaudir e sorrir. Vida longa á violonista.

2008-05-29T12:59:00.000-07:00

Ok, finalmente eu terminei o meu treco que o Die passou...
E aqui está:
-As 3 Alegrias:
. Minha família
. Amigos
. Comer cacarecos =]
- Os 3 Medos:
. Ficar sozinha
. Assalto
. Pesadelos
- Os 3 Objetivos:
. Ser uma boa profissional
. Tocar flauta transversal decentemente
. Ter minha própria família
- As 3 Obsessões Atuais:
. Poder dirigir
. Passar na faculdade
. Assistir Speed Racer :D
- Os 3 Fatos Surpreendentes:
. Tenho o dom de entrar em dilemas
. A minha incrível noção de espaço e direção
. Minha falta de ambição
=]

that's it

O Príncipe Encantado

2008-05-13T12:36:00.000-07:00

Ela.
Caminhava com as mãos geladas dentro do bolso do casaco. O vento soprava gelado e cortante vindo contra sua face. Bochechas coradas e a ponta do nariz vermelho. O frio é bom, ela pensa. Dá um meio-sorriso, sentindo seus lábios ressecados.
Respira fundo e se lembra do assunto que a perturbara o dia todo, a semana toda e o mês todo. Tão arrependida de seus atos, fitou seus próprios pés. Acreditara tanto em si mesma, praticara tanto o bote antes de finalmente dá-lo.
O vento soprou mais uma vez, bagunçando seus cabelos. Não se importou, não tirou a mão do bolso como faria normalmente para ajeitá-los. Deixou que a brisa o fizesse a seus modos.
Voltara para seus pensamentos, o que fez seu coração encolher e arder a cada vez que a garota respirava. Tão bobinha, como se não soubesse o que as tramas do coração são capazes de fazer...
Chegou a achar que ele era sem graça, e eu particularmente não o acho tão especial para uma menina como ela. No começo ele parecia gostar dela, porém ela não dele, mas os dois mudaram, ela ficou tão madura e ele já não tem mais olhos só para ela.
Sabia disso, ela era esperta. Parece que eu gosto de sofrer, disse para si mesma. Tão decepcionada com seu ego, tantos outros meninos caíam nas asas do seu charme, porque ele não? Isso a intrigava, a fazia não querer desistir.
Ao chegar em casa, deixou-se cair na cama. Deixou que a flecha batesse no peito sem medo. O choro subiu pela garganta seca. Não, sou forte, insistiu. Mesmo assim deixou que uma lágrima rolasse para fora dos olhos. Abriu a janela para que o frio a envolvesse novamente, o vento fez com que a lágrima gelasse suas faces até que ela finalmente secasse.
Colocou então uma música para tocar, logo que as primeiras notas tocaram docemente seus ouvidos, sua face tornou-se molhada novamente e em meio de soluços abafados pelo travesseiro, carregada pelo que ela chamava de melodia, adormeceu. Deixou-se carregar por ele, o príncipe encantado dos seus sonhos.

Passos

2008-04-10T13:36:00.000-07:00

Eu deixo algumas falas bobas ficarem na minha cabeça. Eu sempre penso em coisas que eu nunca mais quero esquecer, mas na verdade depois de um tempo eu tento me lembrar novamente da sensação e a perco. Alguém me disse um dia com palavras sábias: "eu só não quero ficar velha e não saber mais de como eu era". Ela, assim como eu, se achava muito adulta, mas na verdade, hoje eu vejo que nós eramos crianças que queriam parecer crescidas.
Eu lembro de várias falas e pensamentos ridículos, de ações toscas, de erros cometidos. Agora eu rio de tudo isso. E depois eu ainda vou rir de todas essas palavras, e vou escrever novas e vou rir delas de novo.
Mesmo assim alguns detalhes escapam. Assim como algumas pessoas também, dão passos silenciosos, abrem a porta e saem de fininho da memória. Eu tenho medo disso. Existem tantas coisas que sabemos que são eternas, mas não é por elas que eu temo. Temo pelas que por mais que eu tente me enganar, dizendo que vai ser para sempre, fazendo juras tão sinceras, que na verdade são falsas.
E daqui a um tempo eu vou ler este texto de novo e já vou ter me esquecido das entrelinhas.
Tão discreto.

Oco

2008-04-04T19:15:00.000-07:00

Por hoje não escreverei algo marítimo, resistirei aos chamados do vento, das caravelas, da maresia. É que é tudo tão azul...
Imagine as sereias, com seus longos cabelos, metade peixe, metade mulher, não são elas atraentes? Não. Eu vou por um ponto final aqui, então.
Eu vejo todo esse espaço em branco e tento preencher com essas palavras vazias, sem significado algum. Extamente como eu, vazia, fria, sem sonhos ou ambições.
Hoje o riso é falso, ontem ele era de tão alegre, impertinente e incontrolável.
Talvez eu esteja tentando jogar o que se passa na minha cabeça aqui, talvez eu esteja querendo falar algo. Não sei. Eu nunca sei, nunca me entendo.

O Tesouro do Rei

2008-03-23T13:20:00.000-07:00

Centenas de anos se passam, mas ele continua lá, esquecido, largado, ninguém o vê, ninguém o toca.
No fundo do oceano, tudo escuro, tudo frio, parado. Já fora uma peça bonita, pessoas o cobiçaram. Era tão importante, agora era um simples nada.
Consigo imaginar a realeza tocando o tesouro, os reis com as taças de prata e as rainhas com jóias e coroas reluzindo, as princesas bailando com seus príncipes encantados e vestidos bordados com fios de ouro puro.
E agora, largado em companhia das cracas.
Talvez tenha que esperar eternamente até que sinta o calor humano novamente.
Como será que deve ser? Ver os anos passarem lentamente sem poder fazer nada, sem sentir na pele o sol, nem sequer a chuva. Ninguém lembra mais seu nome, já virou lenda.
E como seria se finalmente, depois de todas essas centenas, depois de já ter se entregado à escuridão, depois de já ter se acostumado a estar sozinho, de repente visse uma mão estendida pronta para alisar suas faces novamente? Sentiria medo? Ser levado novamente para a superfície e ver que tudo está mudado, que nada é igual a antes, que sonhara tanto com seu retorno em vão.
Não, essa idéia não me agrada. Prefiro um tesouro abandonado no meio do oceano para sempre, condenado a passar os séculos olhando para o imenso azul sem fim.

Sobre o Mestre dos Oceanos

2008-03-10T13:38:00.000-07:00

Eu o vejo. Vejo suas velas acompanhando o compasso do vento. Também vejo as ondas batendo no casco da caravela, e como que ele acompanha o balançar de sua embarcação, dançando com ela, fazendo parte dela. Com um sorriso pirado na face, estufa o peito e sente a brisa marítima tocar a sua pele e bagunçar o cabelo já desgrenhado por baixo do chapéu de capitão, sorri mais ainda quando a brisa acompanha a água salgada. Ele a ouve. Tenho certeza. Ele ouve a canção que as ondas tocam, sabe apreciar as notas que delas saem.

É assim que o vejo. E se pudesse, faria o trabalho dos marujos também. Do topo da gávea observaria o azul marinho infinito, hastearia todas as velas, remaria até que os músculos se cansassem sob o olhar da noite, traçaria rotas, olharia através da luneta o que tivesse que ser visto, procuraria as estrelas em busca da direção certa.

E para sempre ele vai ser assim. Sem preocupações, sem compromissos, sem destino, sem futuro, apenas ele. Ele e a grande caravela. Ele e o vento. Ele e seus pensamentos. Ele e a canção do mar.

É apenas disso que ele precisa, apenas disso que ele vive. Um dia após o outro, ás vezes permite se deixar levar pela maré. Não precisa de mapas, já conhece cada milha de água que corre neste mundo. Ele já me disse. Quando o vento não mais bater por ele, quando o leme não obedecer mais seus caprichos, quando seus olhos não mais enxergarem a "terra a vista", quando seus dedos não mais conseguirem manejar as cordas, quer que seu coração parta para aventuras do outro mundo juntamente com sua embarcação em chamas e como um corpo só, se entregarão inteiramente a o que sempre serviram: o mar.

A máscara, o minueto e a ampulheta

2008-03-03T14:02:00.000-08:00

Hoje tomei aquele banho que lava a alma, sentia a água entrando, me lavando por dentro, limpando a minha consciência. Deixei que as lágrimas corressem para as deixar no ralo, "que elas nunca mais voltem", pensei. Mas é sempre assim, penso que é a última lágrima, quando na verdade tem tantas outras para escorregar dos olhos.
Hoje não coloquei maquiagem, não teve olhos pintados, nem sequer lábios tingidos. Não quero mais verstir a minha máscara, não quero mais fazer parte do espetáculo, já estou cansada deste disfarce, de tudo tão irônico. O problema é que as pessoas gostam da minha maquiagem e da minha fantasia.

E enquanto elas aplaudem o show, enquanto elas gritam juntas, enquanto todas elas correm no mesmo sentido para não trombar, enquanto elas riem e falam alto, eu simplesmente assisto, eu observo, parada. Às vezes sorrio ou aceno. Mas entenda que eu não sou uma garota de palavras. Acho que elas simplesmente não gostam de pular da minha boca, entenda.

Entender... não, você não me entende. Eu sei que você não vem aqui para compartilhar os meus pensamentos, também não precisa, é inútil. São apenas idéias incompletas e vagas ou sentimentos transformados em parágrafos, vírgulas e pontos, é apenas o meu minueto, onde eu gosto de reger. Não precisa bailar, pode ficar só olhando. Não precisa seguir o mesmo compasso. A única coisa que eu te peço é para que uma vez você pare de olhar as lindas dançarinas e ouça o que eu estou tocando. Só uma vez.

Só não se esqueça de olhar a ampulheta, quando o último grão de areia cai e quando a noite vira dia, a música desaparece, assim como todos os convidados no castelo de prata.

Como Mágica

2008-02-29T12:26:00.000-08:00

Pode parecer bobo, mas o som ainda toca alto na minha cabeça, ainda sinto aquela vibração, aquele suor escorrendo pelo rosto, se unindo às outras gotas em minha camiseta, todas aquelas pessoas compactadas para enxergar melhor, a falta de ar, o braço esticado incansável, os pés saltando conforme o coração mandava, a sede que me matava e aumentava a cada palavra que saída da boca. A garganta protestava, mas eu não parava de cantar, simplesmente não dava. Era bom de mais para parar, como um vício.
Mas já passou, agora parece um sonho que surge de novo todas as vezes que pisco os olhos. Agora todas as noites parecem sem-graça. Como se faltasse alguma coisa a mais, como se eu estivesse dependente daquele momento. Parece loucura, mas aquela “muvuca”, aquele aperto, a mistura de suor, o braço suado roçando no cabelo dos outros loucos, era tudo muito mágico.
E como mágica, já sumiu.

O Castelo Tosco

2008-02-17T10:48:00.000-08:00

O encanto. É incrível, tão... sedutor é a palavra. O reflexo é perfeito, acompanha cada traço, cada marca, a sombra. Eu diria que poderia ser até mágico .

Segui o contorno com a ponta do dedo - o esmalte com glitter roxo já estava descascando. Apesar da imagem ser impecavelmente real, tudo era tão mais brilhante!

Foi então que eu pensei ter compreendido: as pessoas não ficam horas na frente dele simplesmente para se olhar, mas sim porque estão enfeitiçadas pela superficíe prateada.

As mulheres então penteam os longos cabelos, os homens se observam com faces de galãs. Tudo se encaixa. Eles estão apenas se preparando para a grande festa no castelo de prata que há lá dentro do espelho,a lua dando brilho ás torres, os detalhes de cristal, as belas bailarinas, os flautistas, os violinistas, gostaria de acreditar que eles tocavam um minueto.

Fiquei imaginando talvez uma festa de máscaras. Elas sempre parecem tão legais. Me aproximei de mim mesma, tentando enxergar através. Tingi meus lábios de vermelho, passei meu dedo neles e observei a cor de sangue. Era uma cor perfeita para a ocasião. Me aproximei mais ainda de mim mesma, de modo que meu nariz quase tocasse no outro. Com a mão trêmula fiz com que o rímel tocasse os meus cílios, chamando-os para a festa também. O rouge corou minhas bochechas e a escova ajeitou meus cabelos - até então bagunçados.

Um calafrio percorreu meu corpo. Então era isso, eu estava preparada. Não sabia dançar um minueto, normalmente eu que o regia, mas tudo bem. Parecia que quando eu chegasse lá saberia o que fazer.

Me posicionei. Talvez eu devesse correr, mas correr é muito rápido. Queria sentir devagar a sensação de atravessá-lo. Estiquei o meu braço, fazendo com que a minha mão quase tocasse o objeto misterioso. Respirei e toquei a camada gelada de prata. Era agora, o momento em que ele de repente se tornaria líqüido, penetrável. Mas depois de um tempo reparei. Estava sólido. O sorriso se apagou. Era óbvio que estava.

Pensei comigo mesma que já era hora de parar de fantasiar. Parar de achar que tudo o que é simples poderia ser alguma coisa a mais. Eu só queria dar um tom de importância em algo tão tosco.

Por Dentro

2008-02-12T14:39:00.000-08:00

É esse ódio, monstro que desperta quando dá vontade, me consome.

A Nova Estória

2008-02-04T15:31:00.000-08:00

O mar parecia não ter mais fim. Turbilhões e rodopios obedeciam os caprichos do oceano. A morte trabalharia junto, responsável pelo desespero, pelo queimar dos pulmões, que guardavam o último resquício de oxigênio como se fosse o mais valioso tesouro, na esperança de finalmente alcançar a superfície.

As ondas arrastavam o corpo que boiava inerte. Cada músculo oferecia dor, parecia impossível mover um nervo. A minúscula quantidade de ar que conseguia entrar, arrastava o sal ardente consigo. Tudo pessava, mas mesmo assim a água do mar tão traiçoeira conseguia conduzi-lo até suas faces sentirem pequenos grãos que afundavam conforme o corpo balançava para frente e para trás quando as ondas quebradas encontravam o sol.

A tentativa de abrir os olhos foi um fracasso. Talvez não estivesse preparado para ver. Ouvir sim lhe provocou algum interesse. O barulho do mar, agora tão calmo, era profundo: lembrava o estômago vazio de uma fera roncando. Gaivotas gritavam, acompanhando os uivos do vento.

Os olhos, de um azul quase branco, abriram com relutância, acostumados à escuridão do fundo do mar. Ao encontrar o sol o homem fez um ruído - uma espécie de grunho - e semicerrou os olhos para enxergar melhor

O Novo Começo

2008-02-02T16:22:00.000-08:00

Sentada na cadeira do salão observava cada traço do rosto combinando com o cabelo comprido, recém lavado.

- Pode cortar tudo. - Reunira tanta coragem e fôlego para dizer as três palavras que elas saíram mais alto do que o esperado.

- Que?! TUDO?

- É, até aqui. - A garota indicou a altura do pescoço.

A cliente dos olhos esbugalhados tentava impedir, mas a menina estava mais do que decidida.

Deu para sentir a tesoura. Até parecia fácil tirar todo aquele pedaço de vida, mas cada tufo que caia no chão a aliviava mais, parecia que ela ia ficando mais leve.

Chegando em casa a irmã lhe abraçou, dizendo que estava fofinha.

A mãe,ao ver, deixou que seus olhos se enxessem de lágrimas.

- Minha filha! De moça viraste menina de novo!

Acabou.

Eu Idiota

2008-01-12T12:56:00.000-08:00

Ajudei-te do jeito que pude, fizeste planos comigo sobre a tua vida, riste dos meus comentários fúteis, ouviste todo o meu otimismo idiota.
Passaste todo esse tempo sonhando e te limitando para não sonhar de mais e depois desabar, caso tudo desse errado.
Viste da minha boca sair que não precisavas conter tuas ações positivas sobre o que tanto te intrigava.
E olhaste comigo teu fracasso e meu também. Choraste buscando em ti mesma algum consolo. Ignoraste minhas conversas, eu entendo. Não riste do meu 'eu' palhaço que tentava fazer-te sorrir, eu entendo. Buscaste qualquer suspiro para ter motivo para te zangar, eu entendo. Claro que eu entendo.
Irás sempre ser assim. Gostas de carregar teu fardo e prolongá-lo até não poder mais.
Enquanto eu tentarei fazer-te mudar de idéia.
A realista e a otimista idiota.

Meu Minueto

2008-01-08T09:51:00.000-08:00

Eu, sentada na sala, olhando pela janela em busca de alguma inspiração. Busco encontrá-la nas pessoas que andam na rua, no movimento que elas fazem, no jeito de cada uma delas. O lápis na mão e o papel vazio. Passa meia hora, passam duas e o lápis continua na mesma posição. O olho quase não pisca, vidrado nos acontecimentos do lado de fora.

Subitamente começo a enteder e tudo parece ter sentido. A música toca meus ouvidos, convidando-os para dançar, então todos vão chegando num salão, vestidos a rigor. A moça ruiva sorri, tão encantada quanto eu. Tudo elegante e refinado.

O rapaz convidava ajoelhado, a dama de vestido bufante para dançar o compasso 3/4. A dondoca rechonchuda ria timidamente para seu parceiro, que apenas retribuía um olhar sedutor. Eram tantos acontecimentos ao mesmo tempo que meus olhos quase não conseguiam acompanhar. Peças de todas as cores, damas com vestidos dourados, cavalheiros com vestes negras, outras com mantos da cor do céu, cavalheiros com capas vermelhas, senhoras com sapatilhas de cristal, cavalheiros com sapatos de couro de dragão. Dançavam sem parar o mesmo rítmo, as mulheres muito delicadas acompanhavam os passos dos galãs firmes.

Acelerei as notas e eles aceleraram os passos. Eu escrevia tudo furiosamente no meu caderno e eles dançavam furiosamente no salão. Mulheres rodando, sapatos girando, risos, vestidos, cartolas, copos a tilintar, violinos, flautas, trompetes, clarinetas, tudo seguindo os caprichos do meu minueto.